Международный журнал Русского зарубежья «Б. В.» и Общественное московское телевидение представляют:

ИННА БОГАЧИНСКАЯ.

ПОЭЗИЯ КОСМОСА.

Инна Богачинская – известный поэт журналист, переводчик – родилась в Москве. Вскоре родители переехали в Одессу. Там Инна закончила Одесское музыкальное училище, а также факультет романо-германской филологии Одесского университета. Журналистская деятельность Богачинской началась в газете «Вечерняя Одесса». Первая поэтическая подборка был напечатана в журнале «Огонёк» в 1977 г. Её статьи, очерки и стихи регулярно появлялись как в республиканской, так и во всесоюзной прессе.

                Одним из первых признал Инну как поэта Андрей Вознесенский, дружба с которым длилась до последних дней его жизни. Вознесенский высоко оценивал поэзию Богачинской и ставил её в один ряд «со значимыми поэтическими фигурами зарубежья».

         С 1979 г. Богачинская живёт и работает в Нью-Йорке. В 1991 г. Энциклопедия «Британника» назвала Богачинскую одним из наиболее состоявшихся поэтов Русского Зарубежья. В том же году она стала лауреатом Международного фестиваля Русского искусства в Чикаго, а также была удостоена звания «Поэт года» в Нью-Йорке.

            Творчество Инны Богачинской было включено в программу курса современной литературы в Одесском Национальном университете им. И. И. Мечникова и в Северо-Кавказском университете им. К. Л. Хетагурова (Владикавказ). По её творчеству написано 4 дипломные работы. Литературовед Виктор Финкель посвятил творчеству Богачинской одну из глав своей книги «Поэты рубежа», которая была издана в Филадельфии в 1999 г. Статья о Богачинской включена в «Словарь поэтов русского зарубежья», вышедший в Санкт-Петербурге в 1999 г. Её творчество отмечено также в изданном в США на английском языке «Словаре русских писателей-женщин».

          Инна Богачинская – автор пяти книг поэзии и прозы: «СТИХиЯ», «Подтексты», «В четвёртом измерении», «Перевод с космического», «Репортаж из параллельного мира».

           В 2014 г. в Москве Инна была награждена медалью «За достижения в области культуры и искусства» от Кирилло-Мефодиевской Академии.

         Инна Богачинская также получила звание Академика и Действительного Члена Российской Академии Народного Искусства и была принята в члены Союза художников Народного Искусства за поэтическое отображение образа Художника.

           Инна Богачинская – постоянный автор Международного журнала Русского Зарубежья «Б. В.», стоящая у истоков этого журнала, имеющего 20-летнюю историю.

МОНОЛОГ СКУПЩИКА МЫСЛЕЙ.

Скупаю утильмысли всех размеров:

Мысли Лилипуты, мысли Гулливеры,

Мысли, состряпанные по всяким подобьям и образам,

Мысли земные и те, что живут на облаке.

Мысли, укороченные, как рукав

в руках нерадивого закройщика.

Мысли, отмеченные

печатью бессонницы и малокровия.

Мысли, витающие в недосягаемой выси,

Мысли юродивые и консервированные мысли.

И те, что не уживаются в сундуках и сбермыслях,

И не наживаются с годами, званиями и сочной пищей.

Мысли, навеянные постной идеей.

Мысли-филантропы и мысли-злодеи.

Мысли-пираты и контрабандисты.

Скупаю даже джинны-мысли.

Мысли заполонили пространство и над, и под.

Продавайте мысли! Освобождайтесь от лишних

                                                                   хлопот!

***

ОТВЕТ СКУПЩИКУ МЫСЛЕЙ.

Вдруг ответ последовал выстрелом:

– Бросьте охотиться за чужими мыслями!

Окончательно. Сразу.

Ведь мысль - порождение разума,

Единичного, не созданного для продажи.

Разум у мыслей стоит на страже.

Их не убавишь и не утроишь.

Мысли - доноры собственной крови.

Мысли за разум держатся крепко.

Они по горло сыты рецептами,

Ярлыками и наставлениями.

Мысли – не догмы. Мысли – стремления.

Им не чужды, однако, игра и проказы,

Но они не всем себя показывают.

Мысль может даже блуждать в облаках.

Но ее никак не возьмешь напрокат.

Не продашь и не купишь.

Увы! Уважаемый скупщик,

Перемените профессию!

Может, это для вас не так уж и весело,

Но - объявите себе войну,

И, наконец-то, сами выдайте мысль,

хотя бы одну!

ПОДТЕКСТЫ

Кто-то выдумал мир между звезд,

Но не выдал на это патента.

И с тех пор безотчетно живем

Составными подтекста.

И таится неведомый смысл

В каждом жесте и в каждом явленьи,

И бездонно теряемся мы

Под гипнозом иных измерений.

Карусель, колдовство между строк,

Эта магия непониманья!

Языки иезуитских костров –

Неразгаданных душ талисманы.

Затерявшись на полках аптек,

Где-то между лекарством и ядом,

Обнаруживаем подтекст

В немоте, в многоточии взгляда.

Ждали писем с жестокой войны.

Выше золота числилось слово.

А подтекст – не имеет цены.

Он - основы основа.

Подождите. Не вечер еще,

Если ночь тормошит и фасонит,

Заслонясь предрассветной парчой

И подтекстом бессонниц.

Научились не в бровь, а в окрест.

Мы достойные чада цензуры.

Но порой невозможно смотреть,

Как искусно мы лжем, как ажурно!

Обрываются жизни у тех,

Кто обкраден был и недосказан,

Запоздало почтили подтекст –

Послесловием к казни.

... И потянется шлейфом к фате

Неуслышанный этот протест,

Чтоб однажды на чистом листе

Кто-то выдохнул: “Жизнь - подтекст...”

О ДУШЕ-ЛОКАТОРЕ, ВИБРАЦИЯХ

И О КОМ-ТО НЕРОЖДЕННОМ.

Душа моя – локатор.

Пробьешь – не запаять.

Издерганным стаккато

В ней корчится паяц.

Я слушаю вибраций

Неслышимый пассаж.

Учи! – Не разобраться.

Спасайте! – Не спасать

Себя. Впадая в кому,

Как в облачный каданс,

Спасешь Эдипов комплекс,

Застрявший в проводах

Нейтрино и нейтронов,

Статистик и статей,

Святош и фараонов,

Судимых и судей.

Инфляциею духа

Ограблен этот век,

Стареющий - как шлюха -

Меж нравственных калек.

Я чувствую вибраций

Внечувственную связь.

Я в этом звездном рабстве

Еще не родилась.

Еще меня не вынес

Космический ковчег

В пространства болевые

Земных моих коллег.

Я все еще идея,

Духовный эмбрион,

Образчик для Музея

Задуманных Племен.

...Однажды феникс-птицей,

Взлетевшей по пути,

Поможет мне родиться

Мой нерожденный стих.

БАЛЛАДА О НЕВПИСЫВАЕМОСТИ

Я не вписываюсь

в заурядную замкнутость групп,

в безапелляционную хрестоматийность

компаний,

Я не вписываюсь туда,

где элегантно друг другу врут

и обаятельно ямы друг другу копают.

Заключенно, как в списке,

Отвергаю молву.

Я живу без прописки.

Я крылато живу.

Я не вписываюсь

в имена, этикетки, застолья,

шаблоны и культы.

Меня нет среди вас.

Я притянута зовом высот.

Мне скучны ритуалы,

кликуши, чины, разговоры о кухне.

Обывательский облик - по мне -

будто пуля в висок.

Принята я соснами,

Бездностью небес.

Вся, как есть, осознана,

С шишками и без.

Я не вписываюсь

в подпевалы, инвестменты, правила,

в макси и мини.

Только Космос в ответе

за то, что меня приручил.

Существую я с вами в одном,

но раздвоенном мире,

Где обычно пеняют на следствие,

но не находят причин.

Я, как кошка Киплинга,

Сама по себе.

Пробегаю гибельно

По своей судьбе.

Учащенное дыхание жизни

пульсирует в строчках.

Рифмы моих стихов ускользающи.

Ритмы - тахикардичны.

Они будоражат дух.

Раздражают блаженность.

Разрушают привычки.

Но это –

не болезненная одышка.

Просто –

я не вписываюсь в статичность.

Ночь трагедией пропитана,

Как дождем земля.

Никуда - увы! – не вписываюсь.

Не вписываюсь я.

Может быть, я – мишень,

Но во мне – Паганини

со вспоротым нервом,

Оглушенный Бетховен,

петля на цветаевском горле,

разъятые мифы Дали.

Я не вписываюсь в торгашей,

в поучителей, снобов, придворных,

Но прописана в каждом,

в ком празднество Духа царит.

Доскажу свои истории

И шутя уйду

По дороге непроторенной

На свою звезду...

***

Мы все учились понемногу

Чему-нибудь и как-нибудь...

                     А. С. Пушкин.

Все мы в чем-нибудь образованны.

Это числится из дипломов.

Потрошим себя – эпизодами.

Чаще – полнимся от апломба.

Разрывается истерически

Телефон – как жмущий ботинок.

Не хватило нам электричества,

Благородства нам не хватило.

Не хватило тепла и святости,

Чтоб услышать чужие боли.

Мы друг с другом незримо связаны,

Но всегда ль честны пред собою?

Как чинами мы околдованы!

Как милы нам мундир и китель!

Но кого согревают должности,

Когда с душами – дефициты?

Опускаем трубку – как в вакуум,

Так и не дождавшись сигнала.

Мы себя с глухотой сосватали,

Затянув ее в подсознанье.

Только б вылезти. Только б выстоять.

Вопреки процессу распада.

В этом смраде рвачей и выскочек

Только б – главное не пропало.

Пункты “чуткость” – как дыры в зонтике.

Сей предмет не предписан курсом.

Неужели вся образованность –

Только в жестких дипломных шкурках?..

ОДА ТЕРПЕНИЮ.

Господи, научи меня молиться,

надеяться, верить, любить,

терпеть и прощать.

(Из молитвы Оптинских старцев).

Средь мудрых предписаний и пособий,

Когда не розы дарит жизнь – шипы,

Один рецепт запомни сверхособый:

Всё, что судьба сулит – перетерпи.

Не спрашивай «За что?»

в тебя летят каменья

И сыпятся пинки

от ближних и чужих.

Те силятся других

поставить на колени,

Кто хочет оправдать

свою пустую жизнь.

Не вздумай направлять

в них ненависти стрелы.

Для каждого готов

свой реквием и пир.

Что взять с них?

Ведь они чванливы и незрелы.

Не знайся с ними.

Не волчись. Терпи.

Когда твой душесвод

одолевают тучи,

И от крушений в сердце –

доменная печь,

Не сомневайся в том,

что завтра будет лучше.

Не уставай

молиться и терпеть.

И если захлестнёт

преддверие потери,

Знакомое,

как школьный общепит,

Создай своё убежище.

Свой терем.

В нём поднимайся.

Крепни. И терпи.

Ведь каждый заключён

в синдром своей персоны.

Ну спросят:

- Как дела? Всё у тебя ОК?

Ответят что-нибудь,

как будто бы спросонок,

Иль как кассету

потерявший диск жокей.

Что толку зависать

меж водкой и таблеткой?

Впадать в самообман,

отчаянье и спесь?

Пройдёт и шторм и спор.

И боль уйдёт бесследно.

Вот только б научиться

верить и терпеть.

Нам всё равно не вникнуть

в помыслы Господни.

Ничто не происходит

в мире без причин.

И как не забывайся

в сладеньком компоте,

Вкус Истины всегда горчит.

Не гоняйся за престижем и пенни.

Перестань с ордой арбитров тягаться.

Только веру сохрани и терпенье.

Это – высшее в мире богатство.

*Фото коллажей на космические темы из интернета.